Река жизни течет, петляет, вбирает солнечный свет, блики на воде и коже, зимний иней на ресницах, терпкую горечь поражений, обращаясь в лед, когда совсем плохо, и медленно, но неизменно — в лукавый ручей, чтобы со смехом и радостью вновь стать полноводной мудрой рекой.

И так будет всегда в этом круговороте жизни — расцветать, падать, вставать, мучительно взрослеть, мудреть, наполнять то радостью, то печалью каждую секунду, разделять и делиться. Улыбаться — потому что хочется и плакать, когда уже совсем невозможно. Загадывать желания на падающие звезды, задыхаться от восторга, красоты и счастья, потому что магия во всем — даже когда ты перестал в нее верить.

Все во мне про любовь — от макушки до кончиков пальцев — живет внутри, мечется, клокочет, болит и сжигает, то опуская на самое дно, то поднимая прямо к мерцающим звездам. Как будто нет никаких забот, и тебе снова 17, и ты несешься босая в июльскую ночную грозу — настолько же счастливая, насколько и несчастная.

И плачь, сколько хочешь, и смейся, и протягивай руку, и лови в себе искры огней и невозможной нежности — и делись ею, потому что это и есть жизнь-жизнь-жизнь. То, ради чего все это, а иначе зачем вообще.

Я никогда не ощущала себя такой красивой.